Prisão Perpétua ou Reforma de Luxo

O meu amigo Carlos Alberto é um exímio contador de histórias, essa herança cultural tão rica que se poderá perder pelo fast reading das redes sociais. O contar de histórias vale pelo ritual, tendo o conteúdo moral ou não, servindo mais para partilhar do que para exibir.

O Carlos Alberto tem uma positividade admirável, fazendo crer que o pessimismo é para ele uma poeira que afasta com as mãos, para lhe deixar ver o que realmente anima. Ele não só gosta de África, como África lhe corre no sangue e isso nota-se na sua emoção, tantos anos depois de sair de cá…

Da juventude dos seus 83 anos, nos dias de inspiração conta-nos histórias com tal intensidade que chegamos a ver o cenário e a sentir empatia pelas personagens. Ouvi histórias dele que facilmente categorizava como ficção, mas não, embora difíceis de acreditar, são verdadeiras, ele esteve lá. Até podemos ter ouvido uma história diversas vezes, mas paramos tudo para a ouvir mais uma vez. Como num flime que já se viu dezenas de vezes, mas saboreamos a história aguardando com satisfação “aquela cena” ou “aquele diálogo”…

Ora, um contador de histórias deste gabarito não pode passar ao lado da Tertúlia Africana e foi-lhe lançado o desafio de partilhar uma. Ele aceitou, e a Tertúlia ganhou mais um brilho. Entusiasmou-se a escrever 20 páginas manuscritas (dum possível livro seu à espera de sair) e que depois de “bater à máquina” aqui partilho. Uma história que nos traz pedaços da História.

Agora o aprendiz faz a vénia ao mestre e transcrevo o texto [Silêncio, que se vai contar uma história]:

“Queridos Amigos – vivem felizes e com gosto? (diria o meu Pai sempre que encontrava alguém que já não via há muito tempo…).Pergunto eu agora, depois do nosso André Pinheiro, na sua “Tertúlia”, me ter desafiado a recordar alguma historieta dos meus tempos de vida em Moçambique. Tempos estes que transcorreram de Fev/Mar 1937 até Mar 2016, último período em que por aí andei convivendo com esse bom Povo Moçambicano, ainda a Sacha trabalhava no Hospital Privado do Maputo.

Rebobinando agora a minha memória e andando para trás ao recordar passagens de vida (a mordedura da “green mamba” em 1941), personagens ilustres (Samora Machel em 1975, na Beira), pessoas menos ilustres (David Peter, em 1950, no seu Acampamento do Mutchira), pessoas simples (o filho David Peter Selenge, em 1977, e o filho deste, Salomão, em 2016). Fixo-me em 1973, no fim-de-semana de Páscoa desse ano (Abril – época seca) e vem-me à memória, com muita Saudade, uma pequena aventura partilhada com o Manecas (primo direito da Isabel), o Bongo (o responsável da nossa “machamba” na Beira) e o Jeepão (um Dodge, a gasolina, do U.S.Army, que veio de El Alamein, no Egito, para a Beira, trazido por um migrante italiano e comprado, em 1960, por 36 contos pagos “a três”: a minha Mãe, a minha prima Maria Helena e eu próprio. Gastava 40 litros aos cem, e a gasolina custava na altura 4/5 escudos o litro. Era o B – 5862.

Nesse fim-de-semana de Páscoa, desafiei o Manecas e o Bongo para um passeio às margens do Zambeze e, assim, na Quinta-Feira, véspera de feriado, arrancámos pela estrada de Inhaminga, que seguia paralela à linha da TZR (Trans Zambezia Railway – a única empresa privada de caminhos de ferro que conheci) - Levando mantimentos, ovos cozidos, frango assado, água, cervejas na geleira, duas armas como era hábito (uma de bala e uma caçadeira para as perdizes e galinhas de mato) e duas tendas para dormir. O motor do Jeepão, neste passeio, já não era a gasolina mas sim a gasóleo que custava 2$50 o litro. Tive de substituir o motor “Dodge” por um motor “Perkins” de manutenção muito mais barata!

Tendo saído da Beira depois do almoço, fomos pernoitar, já noite dentro, à floresta de Inhamitanga, famosa pelos seus muitos elefantes. Atenção que, a partir do Dondo, todas as estradas eram, à época, de apenas dois trilhos, em terra batida, o que significa que, para cruzar com outra viatura, tínhamos de parar e sair da faixa de rodagem. O nosso Jeepão, naquelas estradas, não dava mais de 20/30 kms/hora, e foi já perto das 20 horas que escolhemos um local, na floresta, para acampar e dormir depois de acendermos uma pequena fogueira para afugentar aranhas, aranhiços, cobras, serpentes, bichos, bichezas e…maus pensamentos…

Quatro/cinco da manhã, o raiar da aurora a despertar-nos para um novo dia encetado com um frugal matabicho de café ou chá, leite condensado, uma fatia de pão já meio duro e uma ou duas laranjas que as havia, e muitas, por aquelas terras adentro.

Decorrida uma boa meia hora, saímos da floresta e entrámos na zona pantanosa da bacia do Zambeze, rumo a Caia, uma pequena povoação, sede de posto administrativo, nas margens do grande rio…

A certa altura, deparamos com um braço estreito do mesmo, conhecido por “Zangué”, não mais de 50/70 metros de largura de água com a jangada de madeira amarrada na margem oposta. “Marinheiro, marinheiro …”, gritámos e, passado um bocado, vemos dois ou três homens saírem duma palhota (onde certamente dormiam), subirem para a jangada e começarem a movê-la, muito lentamente, arrastando os milhares de pequenos nenúfares que se multiplicam por aqueles baixios e onde se esconde toda uma imensa e variada biodiversidade, da qual os crocodilos são uma das suas peças fundamentais…

Passados 15/20 minutos, a jangada está do nosso lado e, com a ajuda de duas tábuas já muito “manhosas”, o Jeepão entra, muito suavemente em primeira, inclinando-a para o lado de maior peso. Feitos os cumprimentos, pago o serviço (não há faturas nem recibos), dado o “saguate” (para mim sempre sagrado!), aí vamos nós, já com o Sol bem alto e a fazer calor do bom…

Saídos do pontão, procuramos uma sombra para uma pausa de “sandwiches” o que só nos aparece 30/40 minutos mais tarde, à beira da estrada. Aí estacionados e olhando em redor, deparo com um velhote, carapinha branca, com ar de hortelão, agarrado a uma enxada, e trabalhando a terra à volta duns canteiros bem cuidados que, percebi logo, eram de alfaces, cenouras, feijão, couves, tomate, milho e pouco mais…

Como sempre gostei de fazer cumprimentei-o e o nosso diálogo foi mais ou menos este:

- Massôco … Uá shona? (como está? novidades ?). A “machamba” (terra trabalhada) é de você?

     - Não senhor, “machamba” é de Sr. Administrador…

     - E você onde vive? (à volta, em redor, num raio de 1/2 kms não se divisava qualquer habitação ou povoado) …

     - Nosso está preso, vive na cadeia…

    - (fiquei banzado com esta resposta…e sem palavras… Vi que havia ali história para contar)

     - Como está preso? Você está sozinho aqui, até pode ir embora e levar enxada consigo…

     - Ihhh patrão…não pode…

     - Como não pode?…não tem guarda aqui, não tem ninguém para guardar você, pode ir embora para sua casa…

     - (comecei a espicaçá-lo para aprofundar a história) …

     - Ihhh patrão…nosso não pode fugir…nosso vem aqui todos dias de manhã tratar horta…

     - Mas quem dá semente para semear feijão, tomate, couves?

     - É Sr. Administrador…

     - Mas quando Administrador vai embora e vem outro … como é que faz? … já pode ir embora ?

     - Ihhh … não pode patrão …

     - Onde está família de você?

     - Família de nosso está na Matola…já não conhece…

     - Qual foi “milando” (conflito) que você arranjou para ficar preso?   

  

   - “Milando” de muito tempo…matou gente…tempo de companhia de moçambique…

     - Tempo de Companhia de Moçambique?…não pode ser…

Comecei a fazer contas, a Companhia de Moçambique, que era majestática, com poderes de soberania, tinha tribunais privativos, cunhava moeda própria (libras), tinha polícia própria e tinha um Governador, a viver na Beira, que representava o Conselho de Administração em Lisboa. O Salazar acabou com estes poderes majestáticos em 1943 mas a Companhia continuou, embora exclusivamente, como empresa comercial…

Raciocinando um pouco mais, constatei que o hortelão, “cocuana” (velhote), ao referir a Companhia de Moçambique, como contemporânea do seu “milando”, estava a querer dizer que tinha sido julgado e condenado antes de 1943. Como esta conversa ocorreu em 1973, a conclusão a tirar era a de que a sua “prisão” já se arrastava, no mínimo, há 30 anos, o que, à face do Código Penal de então nunca poderia acontecer pois a pena máxima era de 20 anos de cadeia que, em casos excepcionais de agravamento, poderia chegar aos 24/25 anos…

Como explicar então esta situação? Explico-a da seguinte forma:

Na altura, os processos judiciais não eram digitalizados nem sequer com depoimentos gravados. As suas folhas eram cozidas à mão, com uma guita muito forte que enfiava numa agulha de sapateiro e formavam volumes, de 80/100 páginas cada um, estas numeradas e rubricadas pelo escrivão do processo. Os processos, quando findos, iam para o Arquivo do Tribunal com uma etiqueta exterior, de cartolina, onde se escrevia “Réu preso a libertar em tal data…” e ninguém mais pensava neles a não ser o Juiz Inspetor que, de 3 em 3 anos ou de 5 em 5, aparecia a efectuar a respectiva inspecção. Pode perfeitamente ter acontecido que, numa mudança de instalações do Tribunal dum local para outro, a etiqueta do processo (quem sabe se apenas presa por um “clip”) possa ter caído e desaparecido…

Acresce que, naquela época, os Indígenas condenados a penas maiores, (o Indigenato só foi extinto em 1961 pelo Ministro Adriano Moreira) tinham de as ir cumprir numa área administrativa bem longe da área da sua residência. Este hortelão terá sido enviado para a Zambézia para cumprimento da pena do Tribunal de Lourenço Marques ou da Matola …

Transferido para o Posto Administrativo de Caia, este condenado terá arranjado a profissão de Hortelão da Cadeia ou do próprio Administrador e Família. Lembro-me do velhote me dizer que não tinha ali qualquer família pois esta ficara toda na área da Matola, a 1000 kms de distância do Zambeze. Apesar de, por duas ou três vezes, lhe ter dito que ele podia ir embora, sempre me respondia, plenamente convicto: “Ihhh patrão … não pode fugir”, o que evidencia bem como ele se sentia “psicologicamente preso” a uma sentença proferida 30/40 anos antes. Estou convencido que, só com a Independência de Moçambique, em 1975, o nosso “cocuana” terá recebido Carta de Alforria das autoridades moçambicanas, e quem sabe se não terá preferido continuar “preso” por mais uns anos já que a horta, no Zangué, era o seu único e melhor meio de subsistência…

Quando, em 1974, compartilhei esta história com alguns dos meus antigos Professores da Faculdade de Direito de Lisboa que, naquele ano, visitaram Moçambique (Profs. Isabel Maria Magalhães Colaço e Dias Marques) lembro-me deles comentarem, de mãos na cabeça, “Como é possível isto acontecer no nosso Ordenamento Jurídico?!”, “Um indivíduo ficar preso quase a vida inteira!?!?” …

É que a pena até pode ter sido de apenas 20/25 anos (o que era normal para crimes de homicídio), tendo sido arrastada para além dos 30 anos por esquecimento do Tribunal que o condenou, e o Administrador de Circunscrição (assim se chamava) do Posto de Caia nunca iria soltar este condenado sem um Ofício formal, a ordenar a sua soltura, do Juiz do Tribunal que o condenou…

Após muito matutar nesta história de gente humana e face à resignação pessoal que senti existir no próprio hortelão, concluí que o título com que a encimei, “Prisão Perpétua ou Reforma de Luxo”, talvez retrate, com fidelidade, o lado negativo e o lado positivo duma vida simples dum moçambicano que o sistema colonial, então existente, fez perdurar, por muitos e largos anos, sobre uma comunidade humana merecedora de outra dignidade …

Maio de 2019 – Pias (FZZ). ”

Cápsula de viagem

Porquê viajar sem levar a alma na bagagem? Com as emoções presas no ponto de partida, na zona de conforto, muitas vezes o que viaja é apenas a máquina fotográfica e uma mão cheia de comparações. Chovem críticas sobre a forma como é e o que se faz. Muitas vezes num apontar de dedos ou numa gargalhada gratuita sobre qualquer coisa que choque com o hábito enraizado.

É preciso viajar por inteiro. Ser parte dos “outros” por um período de tempo que seja, com a saúde e segurança como bandeiras, pelo menos nos aspectos mais radicais. Que segurança e saúde estarão garantidas na zona de conforto? É bom provar a comida alheia, mesmo que não se goste. É enriquecedor dançar a música para a qual o corpo não esteja calibrado. É desafiante sentir temperaturas para as quais não há roupa no armário lá de casa.

É tão bom auscultar outros mundos, numa tradução de costumes, que vai além da simples correspondência das palavras do dicionário entre duas línguas diferentes. São muitas vezes explicações de costumes que desconhecíamos e que nos vão abrindo o conhecimento.

Onde viajará o barco com a âncora lançada? Quanto muito andará às voltas, ao sabor da maré! Fechados num círculo de referências únicas, que sabemos sobre o que há lá fora? Que susto deve ser quando a porta se abrir e, com a corrente de ar, fizer tombar as verdades absolutas.

Hoje em dia muito se pode viajar na net, explorando outras vizinhanças, mas existem limitantes incontornáveis: os cheiros, a vibração, o clima. E sem isso, a viagem fica seguramente incompleta. Quanto mais se viaja menores devem ser as certezas. Deixemo-nos ir em viagens pelo mundo, dentro do país, na nossa cidade, no caminho casa-trabalho-casa. Todas as viagens permitem-nos absorver muito! O saber ainda não paga imposto, por isso há que aproveitar e aprender o que pode melhorar em nós, bebendo de diversos cálices.

O surpreendente pode acontecer quando, sorridentes, à pergunta sobre de onde somos, tivermos que consultar o passaporte para dar uma resposta formal…

Onde se dorme

Quantas vezes acordo com a sensação de que fico a dever horas à cama? Ao abrir os olhos, apercebendo-me que já são horas de levantar, a margem de ronha diminui assustadoramente. E como eu gosto de ronha! Gosto mais de ronha do que dormir propriamente, pois posso saboreá-la. Sinto que, no tempo e no espaço, aquele é o momento onde me sinto melhor, completo. Tenho a certeza que não estaria melhor em nenhum outro lugar do mundo. Espreguiço-me para acordar o corpo que nesta altura ainda ronca.

Quando lavo a cara faço diversos planos para que naquela noite me vá deitar mais cedo e dormir mais. Esses planos raramente se implementam e o sono vai acumulando. Os sintomas dessa dívida de sono fazem-se sentir ao longo do dia, com a surpreendente visita dum bocejo, às vezes em momentos inoportunos, a lentidão de reacção e, em casos maiores, a sonolência que por vezes aparece na parte anterior do cérebro. Obrigo-me a reforçar o café e a desejar imenso a minha almofada.

Porquê ficar a dever horas à cama e não regularizar a dita dívida às prestações, com pequenas sestas? Por alguma razão é uma palavra com tantas variantes e com importância secular em várias culturas. Seja a sesta, seja a power nap, a siesta dos espanhóis, o sonegar (um compromisso de descansar de olhos fechados, mas ainda alerta), o cochilo ou o passar pelas brasas…a ideia é única: descanso a meio do dia aumenta a vitalidade no período da tarde. Os médicos recomendam…

Ora vejam exemplos desta estratégia tão sábia, que dei por mim a fotografar, com alguma inveja, confesso. Esta malta certamente não deve horas à cama. Terá a sua situação fiscal de sono regularizada...que bom! Quem precisa dum colchão ou almofada?

 Conforto com “almofadinha” e mãos entre as pernas.

 Sesta e alongamentos da coluna.

 Nem a cadeira partida o demove duma soneca.

 Se não houver espaço para deitar, cochila-se sentado…em equilíbrio...

 À vontade! Dormitório cheio de espaço…

 Enquanto não há clientes para o táxi, passa-se pelas brasas.

 AAahhhh...que bela “caminha”…

Power nap nos transportes. Quem nunca fez?

Ciência da tradição

O que partilho aqui pode não ser unânime em Moçambique, mas fiz o meu habitual trabalho de casa e vivi de perto algumas histórias, por isso, posso dizer que, mesmo não sendo verdade em todo o país, é-o em parte.

A ideia deste texto começou quando ao ver uma mulher grávida, e perguntando: “então para quando terá o bebé”, a resposta muitas vezes era “há-de nascer”, “um dia desses”, acompanhado de um sorriso que me dizia que a conversa terminaria ali. Fiquei intrigado. Parece a previsão de chuva incerta, apenas baseada em nuvens carregadas que se aproximam.

Foi aí que percebi o óbvio: mesmo que o acontecimento seja global, as heranças culturais vivem-no de forma diversa! Tentei então perceber os meandros locais do acontecimento universal que é o nascimento duma criança.

Nestas danças de interculturalidade a minha palavra de ordem é “entender”, acima de qualquer juízo de valor ou opinião (des)contextualizada. As culturas foram lapidadas pelo tempo e baseiam-se, mais do que em factos reais, em experiências endémicas, inigualáveis.

O meu trabalho de casa foi feito com um pequeno questionário de 3 perguntinhas, amavelmente respondidas por várias mulheres, e editadas por mim:

 1. As mulheres no geral não dizem a data prevista para o nascimento. Porquê?

O sigilo é grande nos primeiros três meses, e há um motivo para isso. Por volta da 12ª semana o feto fixa-se no útero. Antes disso a vulnerabilidade é grande, por isso as mulheres não querem que muita gente saiba, para não criar expectativas ou ter que gerir desilusões e explicações, caso venha a acontecer a perda do feto. Em Moçambique, muitas mulheres não dizem nada nos primeiros 3 meses, pois acreditam que dá azar, têm receio de perder o bebé ou a sua própria vida, porque dizem que algumas feiticeiras aproveitam as mulheres grávidas para fazer maldade. Já se vê aqui a invasão da tradição na ciência, onde algumas pessoas poderão ver a invasão da ciência na tradição.

Quando as mulheres engravidam, na sua maioria devem “amarrar a barriga”. Quer isto dizer que devem consultar uma curandeira ou uma mais velha que lê as pedras. A previsão das pedras é muito importante e, ou o prognóstico é favorável, ou, se não for, incube a gestante com alguma tarefa, que pode passar por visitar a campa dum antepassado, pedindo uma espécie de bênção.

Assim, na prática, vemos a barriga da mulher a aumentar a cada semana, não havendo esclarecimento a nenhuma das nossas perguntas. Um dia a mulher não aparece no trabalho e dizem-nos “foi ter o bebé”, como quem tirou o dia para tratar de algum assunto, precioso, diga-se a verdade: o alívio de quem foi bafejado por tudo ter corrido bem…

2. No geral as mulheres/famílias querem saber o sexo do bebé? 

Ora aí está uma resposta que depende, também ela, do sexo de quem a dá.

No geral, as mulheres querem uma criança saudável acima de tudo, mas saber o sexo do bebé ajuda muito na preparação das cores das roupas e do quarto. Puro sentido prático a querer satisfazer a curiosidade.

No geral, os homens apelam ao ego, querendo um macho, que carregue o apelido por mais uma geração, até fazerem figas que nasça outro macho, e assim sucessivamente. Comentários como “Seria bom ter menino, mas se for menina também está bem.” Emana involuntariamente da ansiedade masculina em desejar um macho.

Na zona rural é mais linear. Macho significa mão-de-obra para a horta. Menina significa ter que tentar mais um a ver se sai rapaz…

  

 3. No caso de as famílias darem o nome à criança (e não os pais) a decisão baseia-se em quê?

Nalgumas famílias o nome tem grande impacto, principalmente se a mãe ou o pai passaram por dificuldades durante a gestação. Por exemplo, “mepo” significa vento em Makonde e o nome pode ser dado porque os pais passaram por muitas dificuldades. Assim inscreve-se nos testemunhos vivos as vivências familiares.

No caso de atribuição de nome a decisão baseia-se na tradição familiar, isto é, nos nomes dos avós paternos, pais, tias ou tios mais velhos. Os “defuntos é que decidem” por via da consulta das pedras se a criança deve ter nome de um antepassado ou se pode ser outro diferente. No passado, as crianças antes mesmo de nascer, já eram chamadas por esse nome tradicional, para que o antepassado a protegesse.

Imagino uma cerimónia em redor duma fogueira, evocando vários espíritos e aguardando pacientemente a decisão superior. Enquanto isso, algumas crianças, depois de nascerem, não têm nome. Assim, o “bebé” e os respectivos pais têm que aguardar…

As famílias ainda continuam a dar o nome tradicional para evitar a perda da criança. Muitas vezes associam doenças ou mal-estar da criança, com o seu nome. Se, após o nascimento, a criança ficar muito doente ou com choros prolongados, os pais/avós procuram o curandeiro de modo a evitar catástrofes. Quando este lhe atribui um nome, deve-se repetir muitas vezes à criança, com o intuito do antepassado ouvir e ficar satisfeito, em jeito de injeção de antibiótico. Muitas vezes, por coincidência ou não, a criança fica bem.

Hoje em dia ainda se preserva este ritual, mas no momento do registo os pais escolhem o nome a seu gosto. Em casa, entre os familiares, por vezes até os vizinhos chamam pelo nome tradicional. Em alguns casos a criança vai para a escola sem saber o nome de registo, só o tradicional. Mais vale jogar pelo seguro…

Visão selvagem

*todas as fotos de André Pinheiro

Quando vejo vida selvagem o tempo estanca. Não há relógio que me traga limites e ao contrário das pessoas que vão com uma lista (nem que seja mental) de ver este ou aquele animal, eu não me importo de ficar estático num sítio e observar. A ver nada, a ver o que pode acontecer, a ver o cenário a mudar...

Noutro dia perguntava a mim mesmo o porquê de tal admiração numa repetição dum filme com as mesmas personagens e cenas previsíveis.

Talvez a enorme admiração pela lentidão com que quase tudo se passa. Cheiros, olhares demorados, regras bem definidas, sons, marcas deixadas à passagem. É esta a lenta rotina da vida na selva.

Viajo a pensar que cada tipo de animal é uma personalidade humana, transversal a qualquer outra característica, seja a cor do cabelo, comida preferida ou clube de futebol, pois cada animal tem as suas próprias características e limitações. Não há animal nenhum que reúna em si todas as capacidades, como por exemplo voar, nadar debaixo de água e andar na terra. 

Penso na frase de Eckhart Tolle: “Olhe para uma árvore, uma flor, uma planta. Deixe sua atenção repousar nelas. Note como estão calmas, profundamente enraizadas no Ser. Deixe que a natureza lhe ensine o que é a calma.”

Lembro-me dos muitos provérbios que existem sobre animais (já pensaram quantos são?)…

1. "O macaco, mesmo coberto com a pele dum carneiro, é sempre um macaco."

    2. "Até que os leões tenham seus próprios historiadores, as histórias de caça sempre glorificarão o caçador”.

    3.    “Quando as teias de aranha se juntam, elas podem amarrar um leão.”

…e a sua sempre presente analogia com o comportamento humano.

Relembrando Haile Selassie, sonho com a frase que: “Enquanto imperar a filosofia de que há uma raça inferior e outra superior o mundo estará permanentemente em guerra.” 

A caçada, para mim, não é a vitória do mais forte sobre o mais fraco, mas sim o cumprir duma cadeia alimentar direta, sem intermediários…

E quem se deslumbra com o brilho dum leopardo de barriga cheia a descansar, não vê o trabalho do escaravelho. Enrolando, incansável, bolinhas de fezes de outros animais, para porem os ovos, e que enterram depois de empurrá-la ao longo duma distância. “Ao realizar o transporte e enterramento dos excrementos que se utilizam, acarretam a aceleração do processo de reciclagem dos nutrientes, além de promoverem a remoção e a reentrada de matéria orgânica no solo, consequentemente, melhoram a aeração do solo, tornando-o mais fértil.” WIKI

Já viram a grandiosidade dumas “simples” bolinhas de merda?

Recordo a ideia “Em O Poder do Agora, citei minha observação de que dois patos, depois de um confronto, que nunca demora muito, separam-se e afastam-se em direções opostas. Em seguida, cada um deles bate as asas vigorosamente algumas vezes, liberando assim o excesso de energia acumulada durante a luta. Depois disso, eles nadam em paz, como se nada tivesse acontecido.” Eckhart Tolle, reforçando que as regras existem também na selva, mas nenhum animal fica a moer rancor sobre outro…

Apercebo-me o quão importante é a tal da relação parasita, que se devia chamar relação complementar, pois os animais podem-se ajudar uns aos outros, aliás, os animais precisam uns dos outros...

Também há as relações menos benéficas, pelo menos para o lado da presa, mas como diz um provérbio budista: “Um amigo falso e maldoso é mais temível que um animal selvagem; o animal pode ferir seu corpo, mas um falso amigo irá ferir sua alma.”

Uma história antiga sobre leões, coloca em conversa, uma lebre e uma leoa:

- Todos os anos tenho grande número de filhotes e tu só tiveste um! – diz a lebre

- É verdade – responde-lhe a leoa – Só tenho um filhote. Mas é leão.

O leão é o rei, sabemos, mas nem na selva o rei pode tudo. E nalgumas situações “Ser feliz é melhor do que ser rei.", diz um provérbio africano.

Muito astuto e divertido foi Jean de La Fontaine, em pleno séc. XVII a explorar as fábulas contadas através dos animais, mas com tanta mensagem de moralidade para humanos. Nas fábulas nem sempre vence o favorito, nas fábulas o espertismo paga-se caro. 

E é nestas coisas que deixo a minha mente divagar enquanto observo a vida selvagem. A vida selvagem é o modelo perfeito da vida…sem interferências maliciosas. Sobrevivência pura…

À saída do parque tudo muda. Cá fora as coisas são muito diferentes. Não admira que se pague para entrar e ninguém cobra bilhete para sair.

E é basicamente isto que procuro transmitir aos meus filhos.

Deixo este texto com um poema de Ricardo Reis, Fernando Pessoa (Segue o teu destino):

Segue o teu destino,

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.